Cigana

Existe um eu em toda a versatilidade que nunca morre. A cigana com lenço furado e cinto de moedas de ouro falsas que ela só usa pra fazer barulhinho. Eu sou a cigana falida que desentende a própria sorte. Meu único poder místico é descobrir de longe o grande amor utópico. Ninguém vê, ninguém compreende, por isso não tenho fila de madames à campainha. Só para mim serve. É meu o primeiro olhar clínico. Não tem nada de roleta, nada de à toa, não tem nada de esmo. O que existe é acaso nos olhos, que por encontro se venturam, ou nem tanto, se só os meus embaçarem ok. Ok por toda a boniteza do platônico. Tudo bem se eu e uma meia dúzia de românticos, e apenas, dermos crédito a essas profecias do íntimo. Eu não to nem aí se outros acham que é tudo putaria camuflada. Putaria por putaria existe claro, mas a cigana já deixou de ser rasa faz um tempo. Por isso quando os meus búzios, minhas cartas, as bolas de cristais, e os ebós, incrustados no dentro apontam-me a pessoa, mesmo errante, eu vou. Vou porque da vida quero o sumo. Vou porque o prosaico demais cansa. Vou porque só tenho fé na cigana.