Simples

É que eu nao acredito muito em amor conseguido
só em amor deslumbrado

Pintor

O toque meio encostado agravou o que me despertence

Quis perguntar qual amaciante ele usava na vida

Mas quando, amoleci

Os pés da bailarina gangrenam de sua silhueta maquiada

Vida doce

Durante o sono deitado em jardim os morangos silvestres desciam a serra em fila indiana pra não se espatifarem em rodas burras, que só sabem fazer girar nessa vida, os morangos riam das rodas, e riam também das bananas que lá do alto ameaçavam queda, porque umas tinham sim vontade suicida, só que era fácil saber qual e com essas eles não gozavam não, respeitavam. Os morangos respeitam a crueza. Então temem como bons morangos o fim por bobice, andam no cantinho da estrada, divisa do asfalto com terra, bem seguros. Os pés daquele cansaram foi então que ele gritou, gritou até estremecer a cabeleira verde pra ser ouvido pelo cortejo inteiro. Batalhou com o barulho apenas com a voz desembainhada não era tarefa fácil, pois venceu. Todos então se lembraram da existência dos pesinhos e reclamaram de dor forte procurando bancos para se amontoarem. Ao encontrar o tronco calado, perguntaram se ele não podia abaixar mais um pouquinho pra subirem no descanso. O tronco olhou meio rabugento e respondeu que não poderia, que estava cansadíssimo de tanto peso inútil por sobre si e disse mais, que não era ele quem se recolhia, culpa dos moços. De súbito, organizou-se um motim injuriado que começou a cantar escárnio ao velho tronco, os morangos em coro reclamavam ao tronco velho, pequeno, egoísta, feio e mal comido. O tronco nada fez senão cerrar os olhos, digo fechar. Já mais calmos resolveram sentar por ali mesmo e jogar papo fora. Os morangos são assim, eles não tem pressa de nada, porque conhecem o tempo, são amigos de longa data, o tempo disse que andava com preguiça e que agora corre para não se dar por perdido, perguntou se os morangos o queriam acompanhar, mas eles não, não precisavam, não tinham medo de ficar pra trás. Dentro de cada morango na parte branca eles sabiam da tristeza do tempo amigo, e da certeza de que chegariam lá, onde o tempo que chega num instante vai passar. Assim, sem pressa, sentados em frente à estrada perninhas cruzadas, comentavam sobre como é breve ser morango, e quão dolorida eram suas vidas pensantes, e quão divertido é andar por ai em bando fazendo coisas, e quão bonitos são os morangos crescendo, e quão mais sábios aqueles que não quiseram vir... Os morangos se gostam, eles se bastam. Eis que um, não menos pleno, perguntou se os outros não tinham medo. E claro que tinham. “Porque eu tenho muito medo de quando não se é mais morango, porque pensei que me lembraria, posto que nem sempre existi, mas não me lembro. Tento, tento e não me lembro. É que eu ouvi dizer que morango não tem alma, então só serve pra sumir.” Silenciou tudo, até os carros. Quando acordou resolveu comer umas frutas que estavam ali pelo chão, achou esquisito ter morango jogado, mas comeu depois foi catar banana lá longe, sentou-se num pedaço de tronco e ficou ali comendo. Depois de um tempo de sentado, pensando na morte da bezerra, sentiu uma coceira na barriga, coceira engraçada dessas que não coçam e não dava enjôo, era até bom, cochilou pra descansar.
Os morangos transparentes faziam festa pois alugaram um salão na barriga quentinha, descobriram que o bom da vida é mesmo ser morango.

Cama de lápis

Do que se auto-é outro. É o que mais gosto.

Meio

Acordei no meio do pedido, como quem acorda assim no meio de coisa com enredo. Já não recordo as singelezas primeiras, então digo inventado, perfumo com palavras. Crio que aconteci, assim murcha o peso do indispensável, dessa forma respiro fundo a pureza do que quiser, do erro que posso, da grandeloquência em grão. Assim, (quase) pertenço ao sempre.
O que se pedia, se ainda não voou o pensamento ligeiro, era um saldo de estrela órfã em mim.
Umas coisas que entendo da Bahia, um acorde próprio, um pé de ouvido, um fazer falta, uma conversa amorcegada, um calorzinho, um sem querer à-toa. Pedi para não perder-me(se) do mundo(.) o verniz.