Até o fim

Ela e ele, sentados, na cama de solteiro. Os pés dela descalços e inquietos e os dele vestidos num tênis velho. Na vitrola uma melodia lembrava Bowie. Impessoal como nunca a escrivaninha escutava o silêncio da cena, enquanto os rockstars na parede desapareciam de importância. Imóveis os dois no silêncio daquela canção, sombreados pela pouca luz sabiam de tudo. Sabiam do futuro infeliz que aguardava-os lá fora.
Ela há muito andava dizendo que estavam presos no passado. Ele há muito não entendia, ou pretendia não entender.
Ele há muito dizia que eram um casal moderno. E ela... ela há muito já não mais...
Respirar era difícil e não porque o quarto era apertado. O que apertava era o peito. Doía. Uma dor que não dói, lateja.
Uma única lágrima escorre do olho direito dela.
E vem lenta, carregada de frases, palavras, de beijos, de brigas, de amor, vem carregada de fim.
Ele sentado a esquerda, beija o ombro da mulher/menina que segura sua mão até a vitrola e a desliga.
Ela então levanta, vai até a porta, a abre e
- Espera!
Ela se vira, os dois se olham. Ele a viu pela primeira vez. Ela chorando sorri. E vai até o fim.